Je ne sais pas si, à un moment ou à un autre, vous avez été des fans extrêmes de quelque chose ou de quelqu’un jusqu’à l’extrême honteux de perdre votre dignité rien qu’en entendant son nom. Quand j’étais plus jeune, j’avoue avoir traversé ce genre d’expériences minablement mystiques en relation avec une gamme variée d’artistes musicaux, cinématographiques et même littéraires que je me permets maintenant de ne pas nommer avec l’excuse facile, mais réelle, qu’aucun d’entre eux n’avait quoi que ce soit à voir avec l’Italie. Bien qu’aujourd’hui je ne me laisse plus entraîner par l’admiration ou les instincts les plus bas envers certaines personnes, avec certains aliments, je perds littéralement la tête. Si je ne partageais pas ma chambre, je la tapisserais de posters de truffes des bois en maillot de bain ; si j’étais plus jeune, je jetterais mes sous-vêtements sur le comptoir des fromages et, quant à la protagoniste de la salade d’aujourd’hui, l’artichaut, quand je la vois pointer le bout de son nez dans le sac plastique de quelqu’un qui l’a kidnappée avant moi, je dois respirer très profondément et me répéter que notre histoire ne fonctionnerait pas pour ne pas lui crier le célèbre « Nous voulons un enfant de toi ! ».
Heureusement pour moi, à Rome et dans ses environs, les plats abondent où madame l’artichaut romain, aux feuilles extérieures à moitié lilas et beaucoup plus exploitables et tendres que les nôtres, est la star absolue. Les exemples les plus célèbres sont : à la romaine (farcis à la menthe, à l’ail, au persil et bouillis dans l’huile) et à la juive (frits entiers dans l’huile d’olive). J’ai découvert la salade vedette du post d’aujourd’hui grâce à ma passion hystérique pour ce légume, une impulsion similaire à celle qui m’a conduite à supplier compulsivement mon pauvre père de me louer une copie VHS de l’un des films les plus épouvantables de la planète Who’s that girl?, à cause de mon idolâtrie pour son actrice principale. Quand j’ai lu carciofi, je n’ai rien évalué, ni imaginé d’autre. Le mot m’éblouissait et m’a empêchée d’en lire un autre qui l’accompagnait, non moins important : INSALATA. Quand l’heureuse invention est arrivée, avant de me décider à les goûter, j’ai passé une très longue minute à essayer de me souvenir de chacune des idées de ce grand génie des inventions improvisées. Ils étaient crus… Finalement, j’ai écarté l’idée de me mettre à pleurer ou de m’auto-administrer une paire de gifles, j’ai pris mon courage à deux mains et je les ai goûtés. Fantastiques. Ils avaient réussi un test aussi dur et définitif que celui auquel tant de mâles sensibles et sensés soumettent leurs bien-aimées pour savoir si « c’est la bonne » : les imaginer chauves et faisant des efforts assises sur la cuvette des toilettes. Si elles continuent à vous plaire autant, voire plus, c’est qu’il s’agit du véritable amour.
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The card
- 2 artichauts
- 1 citron
- 1 cuillère à café de moutarde de Dijon
- ½ cuillère à café de miel
- Huile d'olive
- Sel
- Poivre
- Persil
- Laver et peler les feuilles les plus extérieures et dures des artichauts. Les mettre à tremper dans un bol rempli d'eau et du jus d'un citron, pour qu'ils ne s'oxydent pas.
- Mettre l'huile, la moutarde, le miel, le sel et le poivre à volonté dans une tasse et battre avec une fourchette jusqu'à obtenir une vinaigrette, qui, dans ce cas, ne contient pas de vinaigre, malgré son nom.
- Égoutter les artichauts, les sécher avec du papier absorbant et les couper en tranches très fines. Si vous n'avez pas de mandoline, c'est assez pénible, il faut bien le dire.
- Hacher un peu de persil.
- Déposer les tranches d'artichaut dans l'assiette, les assaisonner avec la vinaigrette, répartir les copeaux de Parmigiano par-dessus et saupoudrer de persil.
